Vicent Malloy tiene 7 años,Es un niño amable pero algo extraño.
Es bueno, obediente y muy educado,
Pero el quiere ser como Vincent Price su ídolo soñado.
No le importa vivir con su perro, su gato y su hermana,
Aunque preferiría compartir casa con murciélagos y arañas.
Allí jugaría con los horrores que inventaba,
Y vagaría por los pasillos solo y atormentado.
Cuando viene su tía, Vincent parece un cielo,
Pero se imagina sumergiéndola en cera para su museo.
Hace experimentos con su perro, Abercrombie,
Con el fin de crear un horrible zombi.
Con ese aspecto terrorífico para los hombres,
Buscaría sus victimas por la niebla de Londres.
Pero el no solo piensa en crímenes violentos,
Vincent pinta y de vez en cuando lee cuentos.
Mientras otros niños leen tebeos de acción,
A Vincent es Edgard Allan Poe quien llama su atención.
Una noche cuando leía una historia horripilante,
Algo le hizo palidecer al instante.
Con tal malo disgusto su vida quedo derrumbada,
Pues su bella esposa viva fue enterrada.
Debía cercionarse de que había muerto,
E intentando desenterrarla destrozo las flores del huerto.
Su madre lo envió a su cuarto como castigo,
Desterrado en sus sueños en la torre del olvido.
Sentenciado a pasar el resto de su vida,
Con el retrato de su amada que fue enterrada viva.
Y mientras lloraba sumido en la desesperación,
Apareció su madre en la habitaciónLe dijo:
“Si quieres puedes salir a jugar,
Hace un día estupendo, lo puedes aprovechar”.
Vincent trato de hablar pero no pudo,
Los años de aislamiento lo volvieron casi mudo.
Así que cogio su pluma y se puso a escribir:
“Estoy poseído por esta casa, nunca volveré a salir.”
Su madre le contesto:
“Ni estas poseído, ni estas medio muerto,
Este juego tuyo es solo un invento.
Eres Vincent Maloy, no eres Vincent Price,
Y no estas loco, ni atormentado, ¡Caray!.
Tienes 7 años y eres mi hijo,Vete a jugar con otros niños te lo exijo”.
Y tras este toque de atención, abandono la habitación.
Pero cuando Vincent trato de sobreponerse,
Las paredes empezaron a moverse.
Crujían, temblaban,Y su horrible locura la cima alcanzaba.
Vio a Abercrombie su terrible esclavo,
Y su mujer lo llamaba desde el otro lado.
De la tumba nacían sus ecos,
Y de las paredes surgían manos de esqueletos.
Todas las desgracias que sus sueños atormentaban,
Entraron en su vida mientras el gritaba.
Trato de escapar de huir del horror,
Pero su mustio cuerpo se derrumbo por el dolor.
Y débilmente casi sin voz,
Recito el cuervo de Edgard Allan Poe,
“Y mi alma, de esa sombra que yace flotando en el piso,¡No será levantada.! . iNunca más! ”.
